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La nuit enveloppait Saint-Éloi d’un store dense, effaçant les contours des ruelles pavées où seuls six ou sept lampadaires projetaient une quantième tremblante. Valentin, installé à son bureau, feuilletait toujours les lignes jaunies du manuscrit. Il savait que cet écrit n’était pas librement un vestige du passé. Il portait en lui une